Rêverie de la promeneuse solitaire (Sueur)

Un poème de circonstance en ce mois de mai caniculaire. On puise son inspiration dans le RER à force de vivre littéralement au-dessus. Programme : de la sueur verticale puis horizontale, du voyage sans climatisation, une petite liberté grammaticale prise sur un mot qu’on a choisi de dégenrer, et puis comme toujours plein de sonorités qui suintent aussi.

Une ligne descend très droite sur mon bras

Qui dégoutte du poil qui s’est entortillé

Comme larme miellée qui descend jusqu’au bas

Si le doigt n’intervient du petit pot sucré.

Jusqu’au bas c’est-à-dire où le coude éplié

Fait sécher le frais ru que cette chaleur moite

Tranquillement prétend n’avoir pas engendré.

Et l’on sue sans un bruit sur le siège qu’hydrate

La peau nue et perlée étalée malgré soi

Qui fait un macérât au plastique luisant.

Géométriquement les lignes se joignant

Font une mare où fond mon amour-propre, là,

Inattendu nectar et souvenir laissé

A l’hère qui prendra ma place abandonnée.

Printemps (Le Renouement)

Un petit poème printanier sans prétention (oh, une allitération) sur les automatismes rythmiques acquis au fil de l’expérience poétique. Entre printemps et fuite du temps, c’est doux-amer et ça coule, Héraclite tout ça.

Sous mon titre verbeux l’envie de la beauté

Il ferait presque beau dans ma tête infectée

Un coup pour un seul mot dans mon cœur humecté

Ça frappe et puis silence on pourrait en pleurer

Je n’ai rien à vous dire et je saisis le temps

De vous le dire avec la raideur de l’instant

Où l’on se fige pour retourner sur ses ans

Liquides vertueux un brin bouleversants

Ce n’est pas vraiment dur d’écrire ces petits vers

Je ne sais plus penser sans mes alexandrins

Ils contrôlent ma bouche où bien fort ils se serrent

Un petit passe-temps de compte de syllabes

Comme chaque seconde où s’étirent très loin

Les futures années de mes errants palabres

Capitalisme

Programme : un joyeux mélange de vers libres, de vers fixes et de vers irréguliers ; plein de métaphores diverses qui s’accumulent comme une tentative impossible de poétiser le capitalisme ; une réflexion pleine d’antithèses sur le faire et sur l’être. Et un petit merci, quand même, à la poésie pour le peu qu’elle peut – qui n’est peut-être, finalement, pas tout à fait rien.

J’ai la tête avide et le cœur vide

Et un étrange étau comprime ma poitrine

Je ne sais pas être et je sais seulement faire

L’équilibre est menu, un petit tempo doux

Qui bat comme flétrit par seconde la fleur

Oh non oh plus de rimes plus de vers plus de rien

Quand je suis seule je pense aux autres et ne pense rien de moi

Petit croûton de pain qui sèche en dedans

Ça ne tient pas très droit mais ça ne se voit pas.

Je m’occupe de moi comme d’une plante verte

J’ai plein d’images

Je m’arrose une fois par semaine et j’estime que

C’est bien.

Ma tête est exigeante et fort capitaliste

Je la nourris d’histoires de politique et de petits croûtons

Qui flottent dans la soupe transparente de mes émotions

Si je ne ressens rien c’est que tout va bien

Et que tant pis les chavirements de mes vers bancals

Le poème sait mieux que moi pourquoi j’ai mal au cœur

Je nie jusqu’à ce qu’on me dise

Les maux de tête les maux de torse les maux de vide

Ils viennent pour te dire que tu fais au lieu d’être

Et la fleur funambule se cramponne à son fil

Je ne laisse pas les autres s’occuper de moi

Je reçois l’eau mais je suis déjà flétrie

Car si je ne peux pas me cramponner au fil

Si moindre briselette envoie voler mon cœur

Si composer poème est la seule manœuvre

Grâce à quoi je ressens quelque chose de beau

Quelque chose de vivant

C’est que je n’écris pas, pour ne pas ressentir.

Je fais de mon poème un accomplissement

Et je ne le crois pas quand il extirpe un peu

De matière lyrique arrachée des tréfonds

De mon esprit si plein et de mon cœur si vide.

Pilosité (Trouble dans le genre)

J’aurais aimé ne pas avoir un sujet avec ce poème. J’aurais beaucoup encore à dire sur le fait d’être, dans l’espace public, une femme cis qui porte des vêtements courts et qui ne s’épile pas. La solitude, la politisation forcée, la renonciation au regard masculin désirant. La difficulté, surtout. Et si ça semble futile, on se souviendra peut-être qu’il y a bien longtemps, avant qu’elle ne cesse de s’ôter les poils des jambes, alors qu’elle avait déjà cessé d’ôter ceux des aisselles, la poétesse a reçu des menaces de viol lorsque l’individu la harcelant dans les couloirs du métro l’a vue lever les bras. L’été est une saison dangereuse. Voilà, et le programme, eh bien c’est que j’ai joué avec les rejets et les enjambements, avec les rimes et notamment avec leur genre comme souvent, et que je m’afflige des réactions que je suscite. Pour le petit clin d’œil, on aura reconnu Judith Butler.

On pourrait parfois croire, et l’on aurait raison,

Que le public me voit comme une attraction :

Piercings, cheveux rasés, vêtement frémissant ;

Ma rousseur fragile forme ultime ornement.

Pourtant le RER l’été est mon terrain

De test et d’analyse où le regard serein

De la gente tranquille s’interloque en dessous

Des ourlets de ma robe. Il y a là ma jambe

Poilue. Oubliés de mes joues les petits trous.

Ce n’est rien, après tout, comparé à la jambe

Qui exhibe un duvet manquant de féminin

Agrégé laidement à des lèvres carmin.

Est-ce femme ? Est-ce monstre ? – On se cabre pour peu…

Pauvre trouble que poils sur une rime en E… !

Infamie

Aujourd’hui, un poème infâme où l’on ne respecte pas grand-chose : ni le genre, ni le nombre, ni par conséquent l’alternance des rimes, ni la logique sémantique des strophes. Mais on a travaillé beaucoup les allitérations et les assonances. L’allongement des phrases qui débordent de leurs vers et de leurs strophes montre l’écrasement des rêves infâmes véhiculés par les œuvres classiques et le peu de place accordé à la possibilité d’un autre destin féminin. Pour surmonter ces débordements, ce poème appellera peut-être une suite. C’est un poème qui bouscule, mais qui n’est pas révolutionnaire ; la suite le sera peut-être plus, donc ?

Mais il faut à la fin vivement protester :

Infâmes ont été pour moi tous les grands livres

Qui me firent penser jadis, presque comme ivre !

Qu’il fallait que je fusse une princesse hissée

Par sa ronde fenêtre, attendant la romance

Qui donnerait son sens à ma trop lente vie.

Lors mon seul rêve grand était la quête rance

D’un amour absolu dont, en objet ravi,

Je deviendrais chérie. Mais ces auteurs pénibles

Eux, cherchaient le succès et la reconnaissance,

Plutôt que de rêver à un·e autre voué·e

A rendre leur destin foudroyant et lisible.

Plutôt que dévidée de toute ma substance,

J’eus souhaité bien plu(s )tôt être politisée.

Collage n°9 – « Mais pourquoi ralentir quand la vie est si courte » (Memento frui)

Pour que ce collage ne soit pas mal interprété : je le vois comme l’empowerment d’une meuf (qui a le droit d’être belle et intelligente en même temps parce que la féminité ce n’est pas dégradant) qui own la mort et qui se protège habilement d’un mixage du cerveau que voudrait orchestrer la Dépression. D’où le détournement du memento mori en un très heureux « Je me souviens de jouir/de profiter » avant que la mort n’arrive. Je voulais tester un collage plus minimaliste, peut-être plus lisible, et j’aimais l’idée que les vers (tirés de « De trente à trente-deux ans », terminé et publié hier, à lire ici) évoquent un peu une dédicace de star sur une photo découpée de magazine en mode 2000’s. Voilà pour le petit commentaire littéraire ✵